La escritura en mi....

La escritura molesta, siempre es molesta, movediza, escurridiza…la escritura es urgente, si  no se atrapa en el momento oportuno se  disgrega, se escabulle, se pierde.

Retorna, quizás, de otro modo, pero incluso así,  siempre queda esa sensación de lo perdido y de que aquello…aquello perdido, hubiera sido más acertado, pero sucede que  yo  soy de las que no siempre acierta…

Escribo para ser otra, esa que siempre quise ser y nunca pude.

Esa otra también esta perdida como algunas escrituras en mi…

Escribo… para ser Esa que siempre quise ser y no seré, pero con la escritura me  aproximo, de este modo tengo la sensación de crearme, cada vez…

Si, en la escritura me creo…

Escribo por insuficiencia, no por virtud, y por  la necesidad  de ser , insisto,  esa otra mujer que varias veces se escribió (una y otra vez), y que se,  que no es otra mas que yo misma.

Quizás, El día que esa dama  me falte  las grafías se interrumpan en mí...

(…)

 Uno, despierta, por instantes en las letras…

En mi infancia  yo amanecí, demasiado temprano, aun lo hago, y  en ese mismo instante y como de un golpe me quedo una sola elección. La escritura-

Es un túnel, o algo similar, es un hoyo, si es eso, es  algo similar. Ese lugar  esta cubierto de palabras, letras, caracteres….esas que de chica me sentaba a leer, con mis zapatos de charol y a escondidas. Imaginando lugares, personajes, creándome historias personales, creyéndome la protagonistas de mis propios cuentos...

Estaba empapada de soledad, siempre lo estuve, como ahora, pero estoy empezando por el principio, entonces convendría decir que estaba calada de soledad, por aquel entonces…

Es el recuerdo de leer: era  un diccionario, de dos tomos, rojos eran, aun los tengo, son feos, pero para mí eran  grandes y bellos, y tenían palabras…

 Tenían  olor, olor añejo...

De pequeña, (aun lo hago), dividía las palabras,  las desgajaba. 

Por entonces,  no existían  ni los sustantivos,  ni los adjetivos, ni los verbos, eso nunca lo entendí, yo tenia mi propia partición…

Las palabras se dividían entre las que eran sonoras, esas que tienen  musicalidad distinguida, y otras que las pronunciaba y salían, y que se  expresan con vigor. Estas palabras, no llevaban consigo la canción, solo  eran fuertes, potentes, atrevidas, irresistibles…

De todas, estas, eran las que a mi me gustaban. Me impactaban, podía no saber el significado, pero resonaban en mí.

Infausto .Dignidad. Jaculatoria .Inefable. Desbrozar.  Extremo. Muerte. Vida. Sortilegio. (Esta última siempre fue mi favorita.  En realidad, me parece, aun hoy,  la expresión mas linda que puede haber, no existe otra palabra como “SORTILEGIO”, para mi es una voz femenina, hechiza, me hechiza…por definición…)

AMOR… (De todas las palabras,  es la única que no se donde ubicar en mi propia partición...)

(…)

Siempre jugué con las letras, fueron mis amigas, me enredaba  con ellas, pero  como con cualquier relación,  a veces nos frecuentábamos demasiado y otras no tanto, solo cuando era necesario,  solo, cuando era imperante la compañía.

Se ve que hubo un soplo e  ingrese en ese túnel, en ese hoyo del que hablaba hace un rato, nunca lo supe,  sino  hasta ahora, nunca lo había descubierto sino hasta ahora. En realidad la lectura era una cosa , pero la escritura siempre fue un padecimiento , un dolor , un secreto ,  una ausencia , un silencio… es ahora  y no antes que lo que fue un tormento ,  retorna como sostén , se vuelve vuelo ,  reaparece con entusiasmo …Es por esto y no por otra cosa que escribo… es por esto y no por otra cosa , que suelo escribir…